domingo, 29 de novembro de 2009

Muita saúde.

A menina com ar de saúde correu na minha frente e agarrou a única esperança que eu tinha de ter saúde também.
Eu demoro demais pra pensar, agir, viver...e quando eu me dou conta, fica parada com cara de Dona Morte.
Logo todos vão ficar coradinhos coradinhos, saudáveis e apaixonados.
E eu, cada vez mais pálida.
Dane-se, eu ainda posso usar um blush.

sábado, 28 de novembro de 2009

Quem é esse rapaz que tanto androginiza, que tudo anarquiza pra dissocializar?


Chicas

Curtas

Tudo se misturou. Tanta coisa boa e nova dentro de mim, misturada a tanta ferida antiga, dessas que quando tu percebe que começou a cicatrizar tira a casquinha pra ver se sangra outra vez.
Será que todo mundo faz isso?? Porque eu faço.






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Ela disse que sentia saudades de mim, e eu disse o mesmo a ela. Ninguém mentiu. Mas minha saudade é o tempo todo, como alguém que perdeu uma perna e tenta se acostumar com a prótese. Mas eu não tenho prótese.







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terça-feira, 3 de novembro de 2009



Alma? Alma é quebra-cabeça de muitas peças Por isso que a gente passa a vida toda se sentindo incompleto, até achar alguém com alguma pecinha que se encaixe na tua.



Por Pablita Spielmann

segunda-feira, 2 de novembro de 2009

Pra me encher de coragem, pra esquecer das ausências, e pra minha menina.



"Vai passar, tu sabes que vai passar. Talvez não amanhã, mas dentro de uma semana, um mês ou dois, quem sabe? O verão está ai, haverá sol quase todos os dias, e sempre resta essa coisa chamada 'impulso vital'. Pois esse impulso às vezes cruel, porque não permite que nenhuma dor insista por muito tempo, te empurrará quem sabe para o sol, para o mar, para uma nova estrada qualquer e, de repente, no meio de uma frase ou de um movimento te supreenderás pensando algo como 'estou contente outra vez'. Ou simplesmente 'continuo', porque já não temos mais idade para, dramaticamente, usarmos palavras grandiloqüentes como 'sempre' ou 'nunca'. Ninguém sabe como, mas aos poucos fomos aprendendo sobre a continuidade da vida, das pessoas e das coisas. Já não tentamos o suicidio nem cometemos gestos tresloucados. Alguns, sim - nós, não. Contidamente, continuamos. E substituimos expressões fatais como 'não resistirei' por outras mais mansas, como 'sei que vai passar'. Esse o nosso jeito de continuar, o mais eficiente e também o mais cômodo, porque não implica em decisões, apenas em paciência.


Claro que no começo não terás sono ou dormirás demais. Fumarás muito, também, e talvez até mesmo te permitas tomar alguns desses comprimidos para disfarçar a dor. Claro que no começo, pouco depois de acordar, olhando à tua volta a paisagem de todo dia, sentirás atravessada não sabes se na garganta ou no peito ou na mente - e não importa - essa coisa que chamarás com cuidado, de 'uma ausência'. E haverá momentos em que esse osso duro se transformará numa espécie de coroa de arame farpado sobre tua cabeça, em garras, ratoeira e tenazes no teu coração. Atravessarás o dia fazendo coisas como tirar a poeira de livros antigos e velhos discos, como se não houvesse nada mais importante a fazer. E caminharás devagar pela casa, molhando as plantas e abrindo janelas para que sopre esse vento que deve levar embora memórias e cansaços.

Contarás nos dedos os dias que faltam para que termine o ano, não são muitos, pensarás com alívio. E morbidamente talvez enumeres todas as vezes que a loucura, a morte, a fome, a doença, a violência e o desespero roçaram teus ombros e os de teus amigos. Serão tantas que desistirás de contar. Então fingirás - aplicadamente, fingirás acreditar que no próximo ano tudo será diferente, que as coisas sempre se renovam. Embora saibas que há perdas realmente irreparáveis e que um braço amputado jamais se reconstituirá sozinho. Achando graça, pensarás com inveja na largatixa, regenerando sua própria cauda cortada. Mas no espelho cru, os teus olhos já não acham graça.

Tão longe ficou o tempo, esse, e pensarás, no tempo, naquele, e sentirás uma vontade absurda de tomar atitudes como voltar para a casa de teus avós ou teus pais ou tomar um trem para um lugar desconhecido ou telefonar para um número qualquer (e contar, contar, contar) ou escrever uma carta tão desesperada que alguém se compadeça de ti e corra a te socorrer com chás e bolos, ajeitando as cobertas à tua volta e limpando o suor frio de tua testa.

Já não é tempo de desesperos. Refreias quase seguro as vontades impossíveis. Depois repetes, muitas vezes, como quem masca, ruminas uma frase escrita faz algum tempo. Qualquer coisa assim:

- ... mastiga a ameixa frouxa. Mastiga , mastiga, mastiga: inventa o gosto insípido na boca seca ... "
 
 
 
 
Caio F.